Aisha Proxima

Checché se ne dica, anche noi psicologi abbiamo una vita sociale.
Certo, tranne rari casi tale vita sociale non comprende nottate danzanti al “Billionaire” o tintarelle su qualche yacht ormeggiato alla fonda a Montecarlo, ma insomma, si fa quel che si può.
La settimana scorsa stavo andando in libreria ad acquistare alcuni testi necessari per il mio… sì, indovinato… aggiornamento, in attesa di qualche fantomatico paziente (a volte mi sento come un soldato nel Forte Bastiani de “Il Deserto dei Tartari” ma non sempre sono così allegra…) e per strada ho incontrato Marisa, una mia vecchia amica che non vedevo da un bel po’.

La prima robusta iniezione di autostima (“Aisha, ma non sei cambiata affatto dopo tanti anni!”) mi ha subito bendisposta nei suoi confronti, ed ho accettato di sconvolgere la mia teutonica tabella di marcia per sedermi al tavolino di un bar e fare quattro chiacchiere con lei.
Gli argomenti li potete immaginare: pettegolezzi su conoscenze comuni dei bei tempi che furono, status quo odierno, programmi futuri, scambio di numeri telefonici, promesse di mantenerci in contatto, varie ed eventuali.
Al momento di salutarci Marisa fruga nella sua borsa e mi consegna un cartoncino colorato, l’invito alla inaugurazione di una mostra di quadri allestita da un suo amico che – lei dice – potrebbe interessarmi. Infilo l’invito tra le candide pagine della mia agenda, raramente segnate da appuntamenti ed impegni e quasi me ne dimentico… Poi però ci ripenso: non che un vernissage sia al top dei miei desideri, ma visto che Brad Pitt ha preferito trascorrere anche questo fine settimana con Angelina Jolie piuttosto che con me, prendo in considerazione la proposta di Marisa per un sabato sera all’insegna della cultura moderna e decido che quasi quasi ci vado.
Arriva il giorno della inaugurazione, mi preparo con la disinvolta maniacalità che solo le donne (per di più psicologhe…) possono riservare alla scelta di accostamenti quali orecchini – collana, scarpe – borsetta, gonna – camicia. Dopo attento esame del mio, per fortuna (?), scarsamente fornito guardaroba, finalmente la mise è decisa, esco di casa e mi reco alla galleria d’arte.
Arrivo con l’opportuno ritardo, il tavolo del buffet mostra evidenti i segni che i presenti non hanno fame solo di cultura, la fauna è varia e variopinta: pseudo-intellettuali che sembrano estrapolati da un film di Truffaut, femme fatale con più silicone di una bambola gonfiabile, giornalisti annoiati e avventori del “c’ero anche io”.
Marisa mi vede arrivare, coglie il mio sguardo indagatore e mi rapisce con un sorriso prendendomi sottobraccio, cominciando le presentazioni di rito con strette di mano e scambi di nomi dimenticati dopo cinque secondi. Tutto procede bene finché la mia improvvida amica, all’ennesimo scambio di convenevoli con un aspirante critico d’arte gracile ed emaciato, con occhi spiritati protetti da una pesante montatura nera e dai modi melliflui e appiccicosi, si fa scappare lo horribile dictu, il segreto da custodire al pari del terzo mistero di Fatima, specie in occasioni come questa… “Perché non vi fate un giro assieme così fate quattro chiacchiere sui quadri? Secondo me avreste molte cose da dirvi…Eppoi sai, Aisha è psicologa… ” E facendogli l’occhiolino, mi molla lì e se ne va, lasciandomi basita e indifesa.
Il suo amico mi fissa, pare percorso da un fremito ed un lampo brilla nei suoi occhi al pari di un gatto che ha appena scoperto la tana del topolino… Mi sembra addirittura di intravedere un suo breve sorriso sbilenco, dal sapore lievemente sadico… Io, per dirla alla Battisti, “ho visto la mia fine sul suo viso” ma oramai era troppo tardi per dissolvermi nel vento e poco opportuno morire in quel momento. Non potevo nemmeno negare gridando disperata: “No… no! Marisa ha forse mal compreso! Io sono solo una umile amministrativa con un diploma biennale di counseling aziendale nemmeno riconosciuto dal Miur! Marisa…. vieni qui… Marisaaaaa!”. Ho invece dovuto rassegnarmi al destino che il Fato cinico e baro mi aveva preparato.
Certo, dalla mia avevo il fatto che lui si chiamava Gondrano, nome che gli chiesi di ripetere due volte perché credevo di averlo capito male e che scoprii essere quello di un attore degli anni ’50  che l’emulo di Achille Bonito Oliva mi confessò essere la passione proibita di sua madre  (poi magari un giorno o l’altro parleremo anche dell’influsso che nomi del genere hanno su di chi se li ritrova affibbiati…). Questo, unito all’aspetto decisamente dimesso del mio nuovo accompagnatore, contribuì a convincermi non poco che un incontro simile non poteva che essere voluto da una Volontà Superiore che evidentemente quel sabato sera voleva divertirsi guardando una sit-com che aveva me e coso… lì… Gondrano come protagonisti.

Come avrete forse immaginato dal mio bel tacer in merito, i quadri lì presentati non erano certo bucolici paesaggi alla Fattori…